Десять лет назад я прилетела из сорокоградусной жары в серый питерский январь, где мое сердце разбилось на осколки, может быть, просто потому, что на улице было минус 20. Степа любит вспоминать, что когда я приехала, я сказала: “Ни одного дня не проходит, чтобы я не думала о Бразилии”. Чистая правда. Мне кажется, что за эти десять лет не было ни одного дня, когда бы я не думала о Бразилии, а главное все это время я хотела вернуться. Но сначала не было денег, а потом смелости. В своих архивах я нашла письма от Ромы с маршрутом бразильского путешествия, но я и тогда придумала целую историю в качестве предлога для самой себя, чтобы не ехать.
Я все сравниваю бесконечно. “Вот-вот, сейчас мы повернем за угол и вот тут будет гостиница, если подняться по лестнице на тот балкон, то с него откроется прекрасный вид на водопады”. “Вот-вот, сейчас на этой смотровой площадке ощущение, что красота нереальная, но впереди еще три километра вдоль водопадов и будет только красивее”. Я уверенно иду впереди, за мной толпа туристов, а из-за поворота на меня надвигается банда носух, я визжу и тут же теряю лидирующие позиции. Я не знаю, что было в 2005, но тогда я не встретила ни одного енота, только на каждом углу предупреждающие знаки о том, что их нельзя кормить. Знаки по прежнему здесь, иногда еноты забираются и на них.
“Подождите, а давно запустились эти экскурсии на гидроэлектростанцию? Что-то я их не припомню. Когда? Четыре года назад? Оно и понятно, 10 лет назад, мальчик мой,” — многозначительно говорю я гиду, — “Здесь все было иначе”. Хотела бы я сказать, что помню, что тогда работали только 18 генераторов, но конечно же, я не держу в голове таких мальчишеских подробностей. Я помню только, как невероятную жару разбавляли брызги от ревущей воды водопадов и как бабочка села мне прямо на ладонь. Когда подходит время закрытия музеев, смотрители проходят по залам, поторапливают задержавшихся посетителей и выключают свет. Водопады Игуасу не отключаются после того, как парк закрывается для посещений, вода продолжает с грохотом обрушиваться вниз в любое время суток, когда я пью сок в маленьком арт-кафе или когда я сплю.
К выходным я оказываюсь еще южнее, в родном Порто Алегре. Воскресенье. Вдоль парка Фарроупилья стоят палатки с милыми безделушками и сувенирами, уличные группы играют музыку, а на газонах сидят люди и тянут из трубочек шимахау.
