Я опять в Петербурге. С белыми розами настолько длиннющими, что они не влезают ни в одну вазу. За десять дней в Швеции я привыкла — с наступлением темноты уже только ужин и на диван под плед с чашкой горячего чая. Здесь в пол-одиннадцатого я еду в центр города пить пиво и разговаривать на испанском, в полночь Невский сверкает и несется под моим балконом, в три часа ночи Нева плещется о мощеные спуски, отдыхающие от лета и туристической суеты, а в пять утра я в стотысячный раз пересматриваю “Прогулку”.
Для ноября — удивительно тепло, хотя я все равно мерзну, но мне кажется, что погода совершенно ни при чем. Вся эта неделя — взгляд внутрь себя. Я ничего не успеваю, потому что я начиталась дурацких советов и определенно поверила в то, что в конце жизни мы будем жалеть только о том, что мало путешествовали и мало любили. Как я сама же говорила пять лет назад «Что я вспомню, когда мне будет восемьдесят? То как я сидела допоздна на работе или то, как я сидела у тебя на коленях?»